1. Ceci est moi. Je traverse le village dans le matin
glacé noir, aux vents de janvier, je vais servir la
messe. ma mère m'oblige, elle croit vraiment qu'c'est
mieux pour moi.

Ceci est moi. Lui, c'est mon grand-père, on chasse les
patates sauvages dans le potager, la terre est chaude
la terre est douce, la terre est moi sous mes pieds nus.

Ceci est moi, touchant le froid, la main grise de mon
grand-père. Mort et exposé dans le petit salon pres du
piano. Celui où j'ai appris a jouer.

2. Ceci est mon village, c'est un mardi midi. au mois
de juin 1962. Au grand soleil, la rue est vide à peine
deux chars, devant le restaurant chinois.

Ceci c'est la mème rue, mais c'est dimanche, après
la messe. Les Pontiac, les Buick, tout I'monde voit
tout I'monde, les histoires courent par tout, les mariages se
dessinent.

Justement voici l'église, elle s'est à peine vidée,
ça sent encore l'encens, le vent. La bonne sœur
sacristine range les étoles pendant qu’le curé court
casser son jeûne.

3. Voici le dernier train, à partir de mon village, de not’jolie
gare avec son grand parvis d'où mon papa était parti
en 1940 pour faire la guerre dans les vieux pays.

Ceci c'est l'autobus qu'a remplacé le train et puis
c'est moi là. qui reviens du pensionnat la nuit, je
descends sur ta rue principale du village vide.
Je suis longtemps parti.

Ceci est la méme rue que tout à l'heure mais vue de la
lune. De la lune on n'y voit pas grand-chose. ceci est
moi et l'infini, ceci est toi et l'infini... c'est pareil...
C'est pareil.